Ma ville
De réverbère en paire de jambes
Dénudées à trois heures
D'enseigne en parking fluorescent
De viole en jardin suspendu
Paumée à sept heures en janvier quand tu peux la traverser sans rencontrer
Personne d'autre que les laveurs de rues et de vitres
Celui qui finit par un café tombé sur la première chaise descendue à l'ouverture
Echue au fond gris de ce verre de bière collant au bord où finit la mousse
Les bus et les éboueurs se croisent
Il a plu il pleuvra
Il frissonne on éteindra un peu partout
Tandis que s'allument les fenêtres
Pas de couleur, d'odeur, de nom
Elle stagne et je tangue sans croire à l'aube qui, déjà, il faut le savoir, brûle à l'horizon, à l'Est, et incendie les vitres du port. (1974)